Rainer Maria Rilke

Sim, foi ele um poeta. Lembro de ler, não sei onde, o seguinte: aprenda a guerra, para que seus filhos saibam a engenharia e os filhos de seus filhos a medicina e os filhos dos filhos de seus filhos sejam livres e aprendam a arte. Não conheço a genealogia de Rilke, mas sei que ele foi amante, por muitos anos, de uma que deve ter sido a mais formidável das mulheres, a russa Lou Andreas-Salomé. Nietszche por ela fora apaixonado e Freud contou com suas cartas para formatar sua teoria da psicanálise; mas foi Rilke que a transformou em musa inspiradora e fez cama quente aquela mulher-poesia. Uma ex-namorada minha, nitroglicerina pura, me mandou, certa vez, quando estava desarmado e o coração do lado de fora (incauto e curioso) um papel colorido em letra esmerada estilizada com perfume obsession dizendo: “Ela fez um círculo que me excluia, hermético, fechado, objeto de escórneo. Mas o amor e eu soubemos vencer: fizemos um círculo que a incluia.” Cruel, viceral, a poesia é muito poderosa.

É de Rilke:

“O destino não vem do exterior para o homem, ele emerge do próprio homem.”

“As obras de arte são de uma solidão infinita: nada pior do que a crítica para as abordar. Apenas o amor pode captá-las, conservá-las, ser justo em relação a elas.”

“Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade.”

“O amor é a ocasião única de amadurecer, de tomar forma, de nos tornarmos um mundo para o ser amado. É uma alta exigência, uma ambição sem limites, que faz daquele que ama um eleito solicitado pelos mais vastos horizontes.”

“Quem, se eu gritasse, em meio à legião de anjos, me ouviria?”

“Tudo quanto é velocidade não será mais do que passado, porque só aquilo que demora nos inicia.” (lindo!)

“Vivo a minha vida em círculos cada vez maiores / que se estendem sobre as coisas. / Talvez não possa acabar o último, / mas quero tentar.”

Diria, de atrevido, só mais uma coisa: a arte boa é viceral, como o livro que sangra.

Vai aí uma imagem do grande poeta: