Capítulo 6- Porco e Pimenta

Alice pergunta ao Gato de Cheshire, buscando sair da casa da Duquesa:

“(…)

“Poderia me dizer, por favor, que caminho devo tomar para ir embora daqui?”

“Depende bastante de para onde quer ir”, respondeu o Gato.

“Não me importa muito para onde”, disse Alice.

“Então, não importa que caminho tome”, disse o Gato.

“Contanto que eu chegue a algum lugar” Alice acrescentou à guisa de explicação.

“Oh, isso você certamente vai conseguir”, afirmou o Gato, “desde que ande o bastante.” (…) “

O meu blog tem leitores. Passa por aqui, vez em quando, algum nascido, perdido como aqueles que se perdem na floresta da Tijuca. Este blog é uma árvore que não vivou papel, mas está aqui, na virava da floresta, no cantinho de alguém, que por um clique veio cá. Esse raro leitor não acaba nunca.

Dizem que o blog vai acabar. Tornar-se-á, ele, lembrança de bytes arquivado para que em algum tempo alguém o encontre, uma árvore-fóssil, um pequendo dino de sentimentos e razões dispersas para matar o tempo. Uma luz de estrela vinda do passado.

Haverá uma frase ou um trecho de poema que alguém desejará copiar, mas no mar da floresta não vai encontrar – e aquele que não queria…. Arte do encontro… Tão familiar.

Dizem que o blog vai acabar, o sol inchará, um meteoro arrebentará o rosto na Terra (já a caminho), uma ecatombe nuclear exporá nossa negligência, um vírus cibernético criado pelos conspiradores do planeta para que as macacas habitem suas árvores maiores e melhores, enfim, que tudo se acabará; dizem, dizem, dizem as bocas – existem as bocas.

Só não se acabará o instante, este perceber, estar, poder fazer. Esse não, que se acabar, nunca existiu. (?)

Quanto ao blog…

É de Rilke:

“O destino não vem do exterior para o homem, ele emerge do próprio homem.”

“As obras de arte são de uma solidão infinita: nada pior do que a crítica para as abordar. Apenas o amor pode captá-las, conservá-las, ser justo em relação a elas.”

“Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade.”

“O amor é a ocasião única de amadurecer, de tomar forma, de nos tornarmos um mundo para o ser amado. É uma alta exigência, uma ambição sem limites, que faz daquele que ama um eleito solicitado pelos mais vastos horizontes.”

“Quem, se eu gritasse, em meio à legião de anjos, me ouviria?”

“Tudo quanto é velocidade não será mais do que passado, porque só aquilo que demora nos inicia.” (lindo!)

“Vivo a minha vida em círculos cada vez maiores / que se estendem sobre as coisas. / Talvez não possa acabar o último, / mas quero tentar.”

Diria, de atrevido, só mais uma coisa: a arte boa é viceral, como o livro que sangra.

Vai aí uma imagem do grande poeta:

Poincaré criou um problema matemático (conjectura de Poincaré) que durou um século. Uma sociedade classificou o problema com um dos sete enigmas matemáticos do milênio e ofereceu um milhão de dólares para a mente que o fizesse. O homem que o resolveu não era conhecido no meio científico. Surpresa geral e o primeiro grande acontecimento matemático do Séc. XXI foi premiado com um milhão de dólares. O ganhador, o russo Grisha Parelman, recusou a medalha e até hoje não foi receber o dinheiro, dizendo não fazer sentido algum. Continuou com sua vida tranquilo e calma, como vivem os regatos e as árvores. Foi um gesto de um gênio, totalmente fora do senso comum, que merece ser refletido. Sobre a curiosidade do mundo sobre si, disse:

“Eu não acho que eu seja de interesse público, eu não falo isso por causa da minha privacidade, não tenho nada a esconder. Só acho que o público não deve se interessar por mim Jornais deveriam ter mais discernimento sobre o que publicar, deveriam ter mais requinte. Até onde eu sei, não ofereço nada que acrescente à vida dos leitores. Publiquei meus achados. É isto que ofereço ao público.” Grigori Yakovlevich Perelman (Grisha Perelman)

Seria correto dizer: para que serve a fama e o excesso de dinheiro quando o espírito tem o universo?

No mármore da mesa escrevo
Letras que não formam nome algum.
O meu caixão será de mogno,
Os grilos cantarão na treva…
Fora, na grama fria, devem estar brilhando as gotas
pequeninas do orvalho.
Há sobre a mesa, um reflexo triste e vão
Que é o mesmo que vem dos óculos e das carecas.
Há um retrato do Marechal Deodoro proclamando a República.
E de tudo irradia, grave, uma obscura, uma lenta música…
Ah, meus pobres botões! eu bem quisera traduzir, para vós,
uns dois ou três compassos do Universo!…
Infelizmente não sei tocar violoncelo…
A vida é muito curta, mesmo…
E as estrelas não formam nenhum nome.

Mario Quintana
(1906-1994)

Vinte mulheres, vinte respostas diretas (do queixo para o estômago):

“Por gentileza, afinal, o que querem as mulheres?”

1. “Eu quero me aclimatar.”

2. “Nós somos inchocáveis!”

3. “Trinta ao mesmo tempo…”

4. “Poder querer.”

5. “Eu acho que eu não sei se eu sei, mas eu só acho…”

6. “Como estamos sendo vistas?”

7. “Eu tô totalmente na sua…”

8. “Mas eu não sou mulher!”

Chagall – Promenade

9. “Quero ser fluida como um deserto…”

10. “Incluindo o futuro? Ou o passado?”

11. “Menos mil perguntas.”

12. “Deslocar o ar…”

13. “Apenas pênis.”

14. “Uma crista redentora.”

15. “Brincar de coração.”

16. “Estar suada e feliz.”

17. “Não precisar mais ter de matar uma Fênix por dia para provar nada para ninguém…”

18. “Usar cavanhaque.”

19. “E se eu mudar de idéia?!?”

20. “Não lembro…”

Estou aqui transcrevendo as centenas de entrevistas que faço pela cidade. Observanessa, perceberenice, arriscamila… Afinal, o que querem as mulheres? “Um mundo cor de rosa”, “o amor da vida”, “respeito”, “uma plástica”, “paz”, “dinheiro”, “tudo de bom”, …  São infinitas respostas, a pergunta está soterrada. É pouca pergunta pra tanta resposta. Compartilho algumas pérolas, um Top 3 dos últimos dias…

Banksy – artista inglês

1. Uma Senhorinha, muito simpática, ao me ver com o gravador perguntou: “É pra tv? É Globo?”. Desfiz a confusão, expliquei a tese e perguntei se ela se incomodaria de me responder. “Claro, meu filho, claro…”. Liguei meu gravador, ela arrumando o cabelo… “Sra., afinal, o que querem as mulheres?”. Passou batom, olhou no espelhinho, fechou o último botão do casaquinho… “Pode repetir, meu filho?”. “O que vocês, as mulheres, querem?”. “Ah… É isso? Amor, meu filho! Amor…”. Retruquei: “De quem? Pra que? Por que?”. A Senhorinha simpática de Copacabana, já retomando seu caminho, explicou: “Meu filho, amor é status…”

2. Me aproximei de um casal e perguntei para ELA se poderia fazer uma pergunta. ELE disse que não. Respondi que a pergunta era para ELA. ELE, agressivamente, me disse que era ELE quem mandava ALI. ELA abaixou a cabeça. EU abaixei a cabeça. “Respeito”, “direitos iguais”, “amor da vida”, “rico e jovem, mas não pode ter pau pequeno”, …

3. Uma moça lá na universidade: “Nós queremos o homem perfeito, mas a gente sabe que ele não existe, mas mesmo assim a gente quer e continua procurando, mesmo sabendo que não tem, isso não importa, importa o que a gente quer, entendeu?”

(André Newmann)

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás…
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem…
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras…
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo…

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender…

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo…

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos…
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar…

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar…

(Alberto Caeiro, em “O Guardador de Rebanhos”, 8-3-1914)

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Pensar em Deus é desobedecer a Deus,
Porque Deus quis que o não conhecêssemos,
Por isso se nos não mostrou…

Sejamos simples e calmos,
Como os regatos e as árvores,
E Deus amar-nos-á fazendo de nós
Belos como as árvores e os regatos,
E dar-nos-á verdor na sua primavera,
E um rio aonde ir ter quando acabemos!…

(Alberto Caeiro, em “O Guardador
de Rebanhos”.)